Ink and Out

Trébol, laurel y menta.

Mon, 08 Sep 2008 17:55:11 GMT

Jugando por jugar, me juego el tipo. Me aguarda la suerte en el azar por eso participo. Si sabes rezar yo te hago el misionero, ponte a mi lado y reza, que yo muerdo hasta el fruto del pecado que pone el arquero en mi cabeza. Estoy dispuesto a atender a tus razones, aunque hay pasiones que devienen drama si cuelas polizones en la cama. El As de trébol no entiende de emociones, lo juega todo al rojo en vez de al negro. No es un antojo, siempre le trajo suerte el tres de corazones. Lo gritaré bajito, junto a la llama olímpica la sed se apaga con hojas de laurel en vez de menta en el mojito.

Ellos contigo.

Thu, 21 Aug 2008 21:09:01 GMT

Ellos no tienen sexo. De blanca piel posan mirando al cielo distraidos esas musas de Rafael con seda de oro en vez de pelo. Lampiños saeteros que cazan ensartando torsos de solteros, y a veces despiadados, perforan en nombre de Eros incluso el de casados. Apuntan, disparan, e inyectan inocentemente su germen que no entiende de pecados. Así abren su fuego fatuo, sin atender razones que la mente no comprende, ejecutando anhelos que moran en los corazones. Y tú durmiente bella, sigues inalcanzable colgada de una estrella a la que el Sol le canta: "quien fuera el trozo de manzana atorado en tu garganta". Musa de ellos y mía, ahora que duermes y mi voz no espanta, quiero decirte que no valgo de amigo. Cuando sueñas con ellos, ellos y yo contigo.

Las nubes no tienen esquinas.

Mon, 30 Jun 2008 20:12:54 GMT

No hay rincones en la luna que te debo, en tus luceros mellizos, en el agua que en tus labios bebo, ni en las curvas de tus rizos. Pero existe un cantón nuevo dónde anidan mis suspiros huidizos, y un altar al que llevo un puñado de dedos escurridizos que sirven de placebo a mis bajos placeres enfermizos.

Hijas del invierno.

Sat, 31 May 2008 15:26:24 GMT

Precipitan frías y sin titubeos las gotas que mejor no palpes, tanto hielan las promesas rotas de los Pirineos como de los Alpes. Dura en la mañana, húmeda en la tarde, así funde el manto que cubre la cumbre el astro que en mi pecho arde. Quizás sea sal esta arrogancia, que puede y no quiere mezclar con tu fragancia una pasión que no procede. No hay vuelta de hoja, es una absurda paradoja que en la primavera, que no nevó apenas, los copos llevaran cadenas.

Cerca del Circo.

Wed, 30 Apr 2008 17:37:37 GMT

Cerca del circo hacen el payaso dos equilibristas, mientras abren paso zotal y alpechín a pie de pistas. Caída la noche contagia su risa la contorsionista a Robert de Niro, susurrando al micro "tariro, tariro". Luego ronronea el domador de gatas en vista que el postre son unas caricias al pie de la mesa que encogió de patas. Monty Python rellenan el resto jugando a lo suyo, en el ministerio de andares absurdos... ¿colamos el nuestro? Último pase y nos vamos de tapas, el fakir, el mago, las brujas sus bolas... no sé como hago que me abrazan las farolas. A cual más borracho hasta hablamos idiomas, 'c'est la vie', 'c'est comme ça', como las lentejas, si quieres las tomas y sinó las dejas. Lunes sin laburo y a medias la carpa, el domador se cose una herida de zarpa cuando a media gala se escucha un disparo en la caravana. ¿Es parte del show que esté herido el hombre bala? Lo que ocurre entre bambalinas, se queda entre bambalinas. El martes sale caro, todo es tan normal del circo hacia fuera que hasta se hace raro. Soy pueblo, quiero circo y 'pan'... ¿Eso fue un tiro?

Fe de carácter: Que hay ripios ya lo sé, De Niro y "tariro" entre otros están cogidos por los pelos ¡Y qué!. No soy noble, burgués ni conocido así que puedo permitírmelo. Anoto lo que vivo y a veces no me rima la semana. Tan banal como mi vida misma escribo con mi boina como me da la gana.

Poco aprieta.

Tue, 18 Mar 2008 22:54:22 GMT

Poco aprieta el cinturón sin hambre y con dinero, aquel que mucho abarca, las manos que se dan la guerra. Poco aprieta el zapato ajeno, el mordisco que no deja marca, el Sol en Inglaterra. Poco aprieta los dientes el mellado, Ése omnipresente que no nos ahoga, y el ahorcado el nudo de su propia soga. Poco aprieta el aire a los suspiros, el agua al pez, y la mano al ciento de pájaros que escapan volando. Poco aprieta entre nosotros dos la ausencia, tan poco que no lleva a engaños. Poco aprieta a la inmortalidad del tiempo ...el paso de los años.

Aunque no hagas primavera.

Tue, 26 Feb 2008 22:55:58 GMT

Eres flor igual. A pesar de no ser la última ni la primera, toco madera, no pienses que te quiero mal. A nadie amarga un dulce, ni a mi boca el néctar del cáliz que tu tallo enfila. Por mucho que intente ser cabal, mis luces que son pocas, se velan si avasallo la savia que tiñe tu clorofila. La estigma en tu pistilo, que libo sin andarme por las ramas, es a la vez la estigma de esta cruz que cargo con estilo y mala fama. No hablo en broma, todo vale en nuestro calor como en la guerra y tu aroma nace y muere tras el lapso en que rodea al Sol la Tierra. Es por eso que hay flores de un día a las que la memoria riega con gotas de melancolía. Aquí en este jardín, después de todo, la flor que se marchita y se consume ya se encarga de que la huella que trepane su perfume sea larga. Las manos que en caricias adivinas, entre otras cosas, siempre tienen tiempo de clavarse espinas... por coger las rosas. Quizás suene algo zafio, lo sé. Queda muchísimo más bello y menos basto si es Góngora quien dice aquello de: "Mientras por competir por tu cabello..."

Las artes y las ciencias.

Mon, 14 Jan 2008 12:44:15 GMT

Dispuesto a conmover conciencias vengo a darte de todo lo que te ofrecí en herencia, tan solo una pequeña parte. Perdona la licencia, no es que intente engañarte es simplemente un puro instinto de supervivencia. Tal vez al abrazarte noté la diferencia entre un cuerpo que al contacto intenta atarte y el que hace efervescencia. Es justo entonces, dispuesto a ser donante, armarme de paciencia y dar al César el trozo de mi cuerpo que comparte. Después de todo, la razón solo reparte lo que en el fondo no es más que una evidencia, lamento que mi mala arte se riña con la ciencia. Dispongo entonces corazón en mano, que sea el ventrículo izquierdo para los órganos que quedan más lejanos. Las almas que no otorgan callando ni sacian mi lado más humano y aún así se ganan cada impulso que les mando. Que sea para aquellas que siempre reciben más de lo que gano. De igual forma, el ventrículo derecho debiera guardarlo quien lo quiera, la musa más cercana que me arropa saltándose la norma y no sé corresponder de igual manera. Del aire que alimenta los pulmones que sin embargo un rato cada día suspiran por otros corazones. No sé que hacerle, aunque a veces sé que duelo, tengo una diástole que cae en brasas por salir del fuego. Hay miradas que no debo cazar al vuelo, besos que matan a quemarropa y pies que no tocan el suelo. Permite que me ahogue si al nadar no sé guardar la ropa, y no hagas como yo, no seas ola que en vez de ir a a la orilla insiste en estrellarse con la roca.

Hago recuento.

Wed, 05 Dec 2007 20:42:12 GMT

Después del uno el dos, le sigue el tres, el cuatro, sumo y sigo. Al rato me pierdo, me descuento, y empiezo el mismo teatro del revés. Te busco pero no te encuentro, te persigo, y al final si no existes te invento. Un día sí y otro también repito el mismo cuento, aunque cada vez que vuelvo a hacer recuento de todo lo que tengo faltas tú. Al fin solo atesoro tiempo y ganas, algunos años, varios meses, y un buen puñado de semanas. Días que dan vuelta a las agujas que aunque no curan daños zurcen con creces las heridas, pecados que pasan a ser solo manzanas. Minutos que pese a que no son doctores van regalando vida, que es tiempo, que al cambio en euros se convierte en oro. No va a venir de cinco pienso, pero viene, llámame avaro si aprecio demasiado mi tesoro. Sin nadie al lado hasta el momento solo invierto con decoro en besos que cobro al contado. Lo digo con franqueza no es codicia, es parte de un negocio respetable, compartiré riqueza y sin franquicia en cuanto encuentre en el mercado un socio estable.

No sé ser otro.

Sun, 04 Nov 2007 15:57:38 GMT

No soy Pedro, no construyas sobre mi tu templo, no se sostienen entre dudas los cimientos. No soy Judas, no habrá traición de postre en nuestra cena, si pierdo el juicio no quiero como amante cumplir pena. No soy Dante, aunque podría darte una comedia o un infierno si tras cruzarnos transcribo tu pupila en un cuaderno. No soy Atila, abdico de hunos y otros pero sin estampidas, dejando que la hierba brote para no ser de otras vidas el azote. No soy Midas, no todo lo que toco se convierte en oro, tal vez no podré darte lo que pidas. A veces no soy yo, soy otro, pero hagamos un trato: nutre nuestro sustrato con noticias y no dejes que la amistad se pierda, aunque a veces el abono huela a mierda.

Platos calientes.

Thu, 25 Oct 2007 23:24:27 GMT

Al despertar café caliente, pan tostado y un puchero si el sustento se aparta de mi lado. El poso ya previene: "hay infusiones de flores de un día que empiezan con la lengua ardiendo y terminan al baño María hirviendo el paladar". Luego llega el almuerzo y entre las casas el sol teje una alfombra hecha jirones que me hace de tablero para el juego que practico a la sombra que regalan los rincones. A veces no lo niego me ha pasado, es un castigo justo andar ciego y descalzo sobre brasas para apagar el fuego de un asado. Compartir el hambre eterno suena a mito, lo sé, sé que lo sabes y por eso admito que no dije Diego donde dije digo. Pasado un tiempo se van haciendo más oscuras las noches y austeros los portales, aunque sabe como arropar el vaho de un termo a los buenos comensales. Pruebo un par de posturas y no duermo si el hambre me incomoda, será que no es tan malo este veneno que siempre está de moda. Después ya solo queda digerir lo hecho, que alguien prohiba la veda y buenas noches, buen provecho.

Platos fríos.

Tue, 04 Sep 2007 21:40:40 GMT

Nos servimos juntos una cena fría que nos quitó el hambre, nos fuimos saciando con sopas de letras que entraron con sangre. Aprendimos a compartir y odiarnos como hermanos, a hacernos úlceras trotándonos la bilis con caballos espartanos. Ahora que ya cedí al cansancio no hay quién digiera aquello que dijimos. Nos fuimos al rincón tocando la campana con los dedos, no fue un juego muy cuerdo vomitarnos los celos y los miedos impregnando de un cierto olor a rancio lo que pudo haber sido un buen recuerdo.

Más alto, pero no más claro.

Tue, 28 Aug 2007 22:02:40 GMT

Me asalto pero no me aclaro, tengo claro que mejor te salto, te aclaro que no soy un santo. Mejor juego con las palabras que contigo. Es más fácil que me deje perder a las damas, que perderme a un palmo de tu ombligo. O quizás no. No te reprimas, déjame darte un verso de tornillo y brota de mis labios arrogantes, entre rimas, como antes. Permíteme que intente darte brillo con mis yemas, escupe o sella mis dilemas con besos consonantes. No me castigues con la impertinencia de hacerte la sorda, lamento con creces si te dije necia, pero al poco cabal a veces la ignorancia lo desborda.

Palabra de adiós:

- Te lo pedimos los dos.

Crash test dummy.

Wed, 01 Aug 2007 11:55:03 GMT

¡Te propongo avanzar por un atajo! Puedo echarte una mano como amigo y así no dejas al azar tanto trabajo. Vengo a decir, si piensas estrellarte cuesta abajo, ensaya antes conmigo. Tal vez tú pienses que peco de optimismo pero no es eso, es puro egoismo, los golpes del muñeco ya los puedo encajar yo mismo. Tengo experiencia demostrada en eso de luxar, torcer, quebrar, caer... después de todo ya dejé dicho a mi pesar que no me queda mucho por romper. Vamos a hacer un pacto, tu pon a prueba la física y la ciencia y entramos en contacto bajo una doble presunción de la inocencia. A ver que tal funciona el primer acto, y si el fracaso hace presencia yo absorberé el impacto sin dejarte ningún cargo de conciencia. Es justo, ¿no? En fin, que no hay entre estas líneas un lamento, es todo lo contrario, presumo de talento, me avala la cara de contento o a lo sumo indiferencia, que me queda tras cada experimento. Aún a malas, si me abro la cabeza es solo para que puedas verme el aura.

Sin decir ni pío.

Mon, 23 Jul 2007 21:08:58 GMT

Me fui a posar sobre tus dedos finos, los que enseñaste a acariciar el piano, pero nunca advertí que errar pudiese resultar tan inhumano. Quisimos entonar la misma melodía, aunque fue en vano, no valgo más tan solo porque aterricé en tu mano. A veces duelo más que el ciento que levanta el vuelo, no puedo serte más sincero, nunca pensé traerte mal agüero. Emigro sin soplar ni media vela, no entiendo como lo hago, sé que sabes que no quise hacerte daño aunque te duela. Suspendo cada año las cosas que no enseñan en la escuela: el tiempo no se mata, no cures las heridas con canela, no mires a los ojos de una gata.

El otro julio.

Mon, 09 Jul 2007 00:58:07 GMT

Hace un verano que escribía "somos nones", como los dedos de una mano, el blackjack, o el tres de corazones. Concretamente un año y siete días de correr despacio, de almacenar recuerdos, nuevas canciones, viajes, fotos y un puñado de emociones escritas en voz alta en este espacio, cuando las ganas no cogen vacaciones. Y tengo que decir que me fascina esa utópica verdad de que la vida la hace uno mientras camina, la frase es de Machado y suena por el primo de Sabina, que es el "nano", una versión cantada. Por cierto, ¿te has parado a pensar como le sienta a un piscis la insulina? No vayas a asustarte si babeo, no es nada, cosas de mi sobrina, aún me coge por sopresa y me emociona eso de que mi hermano y mi cuñada tengan ropita de princesa en su colada. Dame un respiro y sigo...

Se seca.

Fri, 22 Jun 2007 23:44:02 GMT

Antes de ayer llegó el verano, con su día de la música y un Sol que no seca el sudor. Pero seca la sal sobre los hombros, la mala hierba que crece en los escombros, los tangas de balcón y alguna blusa. Seca la alga y la medusa que arrastra hasta la orilla alguna ola, y en el fondo del canal, cuando se abre la esclusa, alguna caracola que ya no escucha el mar, que va a morirse sola. Se seca cubierta de pelusa en un rincón la misma vieja excusa, las huellas en el barro del margen del camino, la tinta del que abusa con tanto cuento chino. Se seca el corazón que no se usa, la copa cuando me acabo el vino, y en mi libreta dos o tres palabras que ya no encuentran musa.

Ves?

Tue, 08 May 2007 21:08:09 GMT

A bordo de este burdo bardo aún brota algún verso bastardo bordado a tu vestido verde. De boca de este borde, que brama medio en broma que abandona el barco, de este burdel de letras, de estos labios que brindan exabruptos con los tuyos... Te brindo con la brisa un beso, no es broma que aún embrujan las brasas del brebaje con que abrochabas tu boca a la mia. Abrevio, que es dos veces bueno, perdona entre la bruma esta brizna borrosa de bravura. Perdona si abordando el bajel de la botella me embobé, y borracho vuelvo a hacer la cuenta nueva y un borrón, y te invito a bebernos otra vez ...nuestra agua de borrajas.

Esta es la tuya.

Mon, 23 Apr 2007 12:34:57 GMT

Porque después de todo no matan las espinas. Porque si en vez de esta fuese una de verdad quizás ya no podrías decir quien te la envía. Porque en feria quería mezclarla entre claveles. Porque no me gusta que se mustien las sonrisas. Porque robarlas de una plaza sin ti no tiene gracia. Porque me da la gana. Porque no sé, ni puedo, fingirme indiferente. Porque sigo creyendo en los dragones. Y porque nunca te besé lo suficiente.

Esta es la mía.

Mon, 23 Apr 2007 12:33:32 GMT

Para darte las gracias por escrito ahora que la voz parece que enmudece. Para revisar nuestro álbum de recuerdos y volver a dedicarte una sonrisa. Para dejar de reeditar un prólogo que siempre resultó confuso. Para subrayar solo lo extraordinario. Para dejar de leer lo que no existe entrelíneas. Para borrar definitivamente alguna nota desafinada a pie de página. Para desdoblar esquinas. Para poner punto y aparte, pero no final. Para darte un beso. Para pasar página y dar un salto desde la táctica hasta la estrategia. Y para quedarme sobretodo y como siempre, solo con lo bueno.

Photo Album: SANT ANIOL - 07 agosto 2008

Wed, 27 Aug 2008 21:29:08 GMT

SANT ANIOL - 07 agosto 2008

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Photo Album: GORRO FRIGI - 02 agosto 2008

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GORRO FRIGI - 02 agosto 2008

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Photo Album: NÚRIA (Fontalba-Puigmal) - 29 marzo 2008

Thu, 01 May 2008 12:53:04 GMT

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Photo Album: MATARÓ (Carnaval) - 03 febrero 2008

Fri, 22 Feb 2008 09:13:27 GMT

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CALPE - 14 y 15 agosto 2007

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Photo Album: MATARÓ (Monólogos) - 07 agosto 2007

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Photo Album: PREMIÀ DE DALT - 04 agosto 2007

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PREMIÀ DE DALT - 04 agosto 2007

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Photo Album: CALELLA (Windsurf I) - 23 junio 2007

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CALELLA (Windsurf I) - 23 junio 2007

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