Mata las mariposas, las que liban silenciosas en la flora del vientre que intenta digerir el sentimiento. Las que con su aleteo cavan fosas dónde yace por defecto la razón, el poco entendimiento. Ya dicen que es devastador su efecto, más frágil que la tela de sus alas es mi alma, que suspira y se acelera al posarse en mis ojos tu mirada. Que no roben mi calma, que no esparzan su polen indigesto. Su poco peso se vuelve una gran carga, las noches de tu ausencia entre mis brazos se hacen largas. ¿Quién va a pagar por esto? Mejor no nos debamos nada. Hoy voy a hacerte la guerra en las trincheras, y a fusilar las larvas.