Soy el profe que va en bici a la escuela, abuelo que lee cómics en el baño, soldado que hace versos en la guardia, veintitrés de febrero de aquel año. Soy el esclavo que aprieta grilletes, sereno ebrio que pierde la llave, mendigo a turnos que el domingo libra, brote de hierba que crece en la calle. Soy árbol que dehoja en primavera, silencio estridente que no calla. Extraño, infrecuente, poco común ...como la monja que hace top less en la playa.