Eres flor igual. A pesar de no ser la última ni la primera, toco madera, no pienses que te quiero mal. A nadie amarga un dulce, ni a mi boca el néctar del cáliz que tu tallo enfila. Por mucho que intente ser cabal, mis luces que son pocas, se velan si avasallo la savia que tiñe tu clorofila. La estigma en tu pistilo, que libo sin andarme por las ramas, es a la vez la estigma de esta cruz que cargo con estilo y mala fama. No hablo en broma, todo vale en nuestro calor como en la guerra y tu aroma nace y muere tras el lapso en que rodea al Sol la Tierra. Es por eso que hay flores de un día a las que la memoria riega con gotas de melancolía. Aquí en este jardín, después de todo, la flor que se marchita y se consume ya se encarga de que la huella que trepane su perfume sea larga. Las manos que en caricias adivinas, entre otras cosas, siempre tienen tiempo de clavarse espinas... por coger las rosas. Quizás suene algo zafio, lo sé. Queda muchísimo más bello y menos basto si es Góngora quien dice aquello de: "Mientras por competir por tu cabello..."