De Francia a Grecia, doy un salto en la historia y tus palabras se vuelven un 'Paris' sin ser francés que se ha aprendido mis talones de memoria. Cada disputa es una flecha a mi tendón de Aquiles, cada sonrisa un baño milagroso en el río Estigia. Lo malo de la guerra es cuando acaba y solo te regala el título de víctima o verdugo. Si a Menelao le quitan lo que jamás fue suyo no seré yo quién luche por su honor, el fue perdiéndolo a diario. Si lucho es por placer y que me quiten lo 'bailao', por simpatía al dolor, porque en el fondo fui siempre un mercenario. No pienses que te engaño, porque aunque dicen que en ésto todo vale, tengo buenas maneras y en nuestra Troya ya no caben más caballos de madera. ¡Corre a cerrar las puertas o volveré a esguinzarme algún tendón para colarme en tu jarrón con flores muertas!

   Con diez menos que yo, dos veces diez, todas tienen un diez. Lo extraño es mantenerse en ese escaño, cumpliendo las promesas, pasados cuatro años. Que cándido saber que hay candidatos dispuestos a ejercer con el mandato del más autonómico rincón de mis pasiones. Van pasando jornadas de dudas difuntas, que acaban como tantas bajo tierra, allí en las urnas. Martes de reflexión, miércoles de visita a las cenizas, y de votos. Después todos tan mártires y santos seguimos arrancando este noviembre, víspera del recuento, para ver quien vuelve a defraudarnos con su cuento. En cualquier caso, es Halloween con pesadillas divertidas de Tim Burton, me quedo ese humor algo macabro que borra el tono trágico a este ocaso. Las novias fúnebres vestidas de esa guisa me siguen arrancando una sonrisa. Además prefiero vivir pensando que a orillas del Guadalquivir a nadie se le antoja una rencilla, muy al contrario aquí siempre guardo una silla aunque se ocupen nuestros dos escaños. Y esa no se pierde, por quedarse ni irse de Sevilla.